|
Я - поэт циклический,
я хожу кругами,
всё вокруг да около темы я брожу,
но для выражения
мысли, меня жгущей,
с первого захода точных слов не нахожу.
Я - поэт циклический,
я берусь за тему,
то одним, а то другим
боком поверну.
Сразу не получится -
заново попробую:
может быть, нащупаю
нужную струну?
Взять бы мне да выкинуть
слов неверных груды:
Не заменит скакуна сотня дохлых кляч!
Все мои творения -
пробы да этюды.
Мало, может, вовсе нету
истинных удач.
Ну, а если всё-таки
встречу я удачу,
если над собой почую
взмахи светлых крыл -
как погибший, хохочу,
как спасённый, плачу,
и не верю в то, что это
сам я натворил.
Я - поэт циклический,
как акула, плаваю,
чёрные, зловещие
вывожу круги.
Отплыву маленечко -
снова возвращаюсь
отхватить от жертвы ещё две-три ноги...
 .11-12.09.85
|