Был старый дом на звуки скуп. 
После заката дня 
на чердаке меж пыльных труб, 
судьбу свою кляня, 
рыдал чертёнок. У него - 
несчастная любовь. 
Про нос и про размер рогов 
услышать не готов 
он оказался. От кого!? 
От младшенькой из фей!
Сто восемь молний он всего 
метнул промеж щелей... 
И плакал. Горько, горячо, 
мешая ночи течь.
...А я подумал, что сверчок. 
И дров подкинул в печь...