Лежит Книга Жизни: страницы из света,

Из тьмы и из серебра.

Во храме лежит и зовёт - без ответа -

На ложе у алтаря.

А ложе то - бархат, старинный и тонкий,

Синий, как небо весной.

А в вышине бьёт в колокол звонкий

Старый страж Книги седой.

Весь Храм, и алтарь - всё белый мрамор,

И всё увито плющом;

Никого нет среди белых амфор,

Лишь Книга на ложе своём.

Тихо зовёт она, не умолкая,

Страницами всё шелестя,

И простирается вкруг гладь морская,

Ветрами негромко свистя.

В Книге сплелись имена и названья,

Но это всё - просто слова,

Они не нарушат гробового молчанья,

А что не страница - глава.

Мы сами себе выбираем страницу

Из глав Книги Жизни святой.

Приходят, уходят всё новые лица,

Сливаясь между собой.

Летит и летит время бесповоротно:

За веком века и за годом года,

И так же всё гладит и бьёт осторожно

Брег Храма морская волна.

Мы всё выбираем страницы - не пишем,
Идём по тому же пути;

Живём мы как предки, их жизнями дышим,

Свою же не можем найти...

А Книга зовёт и зовёт беспрестанно

Того, кто найдёт новый путь,

Кто не пойдёт по тропиночке старой,

На мир вдруг по-новой взглянуть

Он сможет. И в Книге страницу

Он новую сможет начать;

И жизни своей хоть немного, частицу,

Он Книге тогда передаст.

Ведь Книга, сама не живой хоть предмет,

А тоже ей хочется жить;

Для ней записать новой жизни сонет -

Ну как водицы испить!

И, видя, как люди из века в века

По проторенным ходят путям,

Не хотят ничего изменить хоть слегка,

Проживают свои жизни шутя,

Книга плачет, зовёт человека того,

Не похожего так на других,

Кто самой ей глоток новой жизни прильёт,

И научит тому остальных.