Сходит февраль с ума.
Пепел.
Остатки тризны.
Догрызает зима
Рожки
От оптимизма.
Знаю,
Исход один,
С мыльной петлей
На шее.
Новых ли ждать седин?
Только
Куда седее?
Стыдно просить богов
Милости
В самом деле.
Чуб мой
Белей снегов.
И в голове
Метели.
В северных тех краях
Компас забыт
И карты.
Вот и замёрзло
"Я",
Не дожидаясь
Марта.