Бывший Поэт...
Наверно все-таки эпиграф:
Бывший певец, голос сорвавший.
Бывший спортсмен, позвоночник сломавший.
Бывший хирург
Остался без рук.
Бывший поэт
Теперь человек.
Как это больно... как это больно!
Я не могу и строки написать.
Прежде поэт, менестрель, певец вольный...
Мне на уста наложили печать.
Пусто в груди будто вырвали сердце.
Я без него - просто кукла, ничто...
Холод сковал меня, нечем согреться.
Снова лежит стопка чистых листов...
И ни строки, ни единственной строчки...
Мне не тревожить чужие сердца...
И мне, наверно, пора ставить точку
В едва начАтой карьере певца.
Как это больно... просто понять:
То, что всегда с тобой ранее было,
Ты так бездарно смогла потерять...
Кажется, я сочинять разучилась..
Последние строчки рифмую, прощенья
Прося у всех тех, кто внимал моим пеньям...
Я не поэт!
Я не поэт, я не поэт...
Меня природа обделила,
Талантами не наделила,
Я не умею даже петь.
Я не сумею написать
Ни песни, ни строки красивой,
И я не буду посвящать
Стихи своим родным, любимым.
Я не умею рисовать,
И мне художником маститым
Уж точно никогда не стать,
Не стать мне точно знаменитой.
Я не умею сочинять,
Во мне не спит сокрытый гений,
И мой удел молча внимать
Прекрасным звукам чужих пений...
Найти себя в безумьи строк...
Найти себя в безумьи строк,
Найти себя меж ними,
Найти себя за малый срок,
Что дан на жизнь в безумном мире.
Найти себя... А где искать?
Никто мне так и не ответил.
Еще б саму себя понять,
И день мой сразу стал бы светел...
И стало б все так ясно-ясно,
И жизнь моя была б проста,
И жизнь была бы не напрасна,
И я была бы не пуста...
Заговорили б вновь уста
Давно забытого поэта.
И снова с чистого листа
Я начала бы жизнь эту...