Фото, на котором меня нет.
Парк, скамья, и мы едва знакомы.
Но с тех пор за мною двадцать лет
бродит твоё фото по альбомам.

Что ему неймётся? Расскажи.
Не пора ль от чар Луны проснуться?
Может ли мгновение всю жизнь,
к нам прилипнув, по пятам тянуться?

Ночь, вино и сигаретный дым,
шум на кухне старой кофемолки.
И, ревнуя к женщинам другим,
вновь оно упало с книжной полки. 

Фото, на котором меня нет:
ты стоишь в неярком лунном свете.
Почему за мною столько лет
ходишь ты упрямо по планете?

Не молчи,
а лучше растолкуй
смысл того случайного мгновенья,
почему шутливый поцелуй
памятней, чем страсть и утоленье?