Чёрный и белый
Самиздат:
[Регистрация]
[Найти]
[Рейтинги]
[Обсуждения]
[Новинки]
[Обзоры]
[Помощь|Техвопросы]
Чёрный и белый
(Сборник стихотворений)
Воспоминание
Вырастал я в мещанском быту...
Мать - копила на случай десятку,
А отец - как начнёт поутру,
Так и пьёт целый день без оглядки.
Очень часто (под праздник какой) -
Чтоб с квартирой чего не случилось -
И меня снаряжали с собой.
...Все ужасно в гостях веселились.
Для хозяина - тост и почёт,
Всякий лезет излить свою душу.
А потом - начинался подсчёт,
Кто всех более выпил и скушал!
И впоследствии, в гости ходя,
За столом принимая подачки,
Мне хотелось достать три рубля -
И уйти, попрощавшись, без сдачи.
И - сдержав свой "есенинский" псих -
Заглянуть в подворотню глухую,
Чтобы горе залить "на троих",
И излить вслух какой-нибудь стих
Про весёлую жизнь городскую!
* * *
Спустится в который раз он в "лавку"
И винца там купит про запас.
Высосет бутылку, как пиявка,
И, как гром, обрушится на нас,
Мелюзгу.
Достанется и маме...
Будет ночь кошмарная длинна.
Под конец он вымолвит, что мало
У него в загашнике вина.
И уснёт,
как сноп упав на кухне,
Не давая храпом спать другим.
Мы тогда с испуганным братухой
Склонимся задумчиво над ним...
Проявив немалую сноровку
И насторожив тревожно слух,
Мятую последнюю пятёрку
У него "найдём" в кармане вдруг.
Всхлипнет, принимая деньги мамка...
И, взглянув на мать, мы всё поймём:
Это он все соки, как пиявка,
Высосал за годы у неё.
Коммуналка
Зубатый шкаф клыки томов ощерил,
В них всех наук подобраны труды...
А я живу - как в каменной пещере:
Здесь вечно нет то света, то воды.
Здесь топят печку углем и дровами,
Здесь жгут в старинных лампах керосин,
Здесь лаются недобрыми словами, -
С похмелья часто ходят в магазин.
Здесь в коридоре виснут на верёвке
Бюстгальтеры и женские трусы,
Здесь в туалете курит мальчик Вовка,
Учительницы нашей младший сын.
Здесь запах щей прокисших и угара,
Здесь в ванной вечно капает со стен.
Здесь ходят бабы с винным перегаром,
В сорочках или голые совсем.
Здесь столько сплетен, столько пересудов...
Здесь обливают грязью за глаза.
И часто втихаря крадут посуду,
Коль большего украсть уже нельзя.
Не терпят здесь из книг нравоучений,
И мне ли осуждать, к примеру, их?!
Здесь столько всяких бед и злоключений,
Что описать вовек не хватит книг.
Пушкинский праздник
Февраль лютует, как на Чёрной речке...
Убитый Пушкин в скверике стоит...
Тулупы, шубы навалив на плечи,
Толпа на стылый памятник глядит.
Скучающе глядит, без интереса,
Ей холодно не двигаться - толпе.
Какая-то худая поэтесса
Читает речь от местного "СП".
А завтра, настрочив отчёт в газете,
И за другие принявшись дела,
Она на год забудет о поэте,
Разменивая чувства на слова.
. . . . . . . . . . . . .
Гремят с трибун заученные речи,
Клеймящие недавние грехи...
О чём Поэт, ещё до Чёрной речки,
Уже сложил великие стихи!
Бард
"Не называйте его бардом..."
А.Вознесенский
Вот опять чья-то слава уснуть не даёт
Тем, кто к трону привык приближаться согбенно.
В толк они не возьмут: почему он поёт, -
Будто бритвою режет набухшие вены?
Ну зачем он по краю торопит коня,
Если можно спокойно идти тротуаром?
В толк они не возьмут, и не могут понять,
Что, как знамя в бою, взял он в руки гитару.
Чтоб вести за собой поредевшую рать, -
Кто остался в строю, кто во что-нибудь верит.
Чтоб последний Володин аккорд доиграть,
Чтоб судьбу его, словно рубаху, примерить.
Не даёт он покоя заядлым дельцам,
От которых у касс госиздатовских тесно.
И в глухих кулуарах нет места певцам,
Но гуляют по свету их вольные песни.
С песней можно все беды легко одолеть,
Песни учат уму и добру, как известно.
Можно петь иль не петь - но Россию воспеть,
И, воспев, захлебнуться
От собственной песни!
Покаяние
В.Высоцкому
Мы добры, когда рядом с собою
Не видим голодных,
И когда грош цена
Этой нашей пустой доброте.
И сказать можно всё,
Что угодно о прошлом сегодня,
И поклясться в Любви,
Да слова эти будут не те...
Очень просто в словах
Может вечная суть затеряться.
Мы теперь разучились
Как прежде ценить тишину.
Чтоб во имя неё
Кто-то смог из окопа подняться
И шагнуть в неизвестность...
Но скажут - опять про войну!..
Скажут - пой про завод,
Что даёт выше нормы проката,
Скажут - пой про колхоз,
Что даёт выше нормы зерна...
Только я не могу, -
Если падают снова солдаты,
На афганской земле...
Но не видишь ты это, страна!
О войне хорошо
Говорить и писать в кабинетах,
И о Долге взывать,
Но понять я умом не могу, -
Что пехота, как раньше,
"Зубами вращает планету",
И в атаке ступни
Оставляет свои на бегу!
Ну а сам, спросят, - что ж?..
Сытно ешь, сладко спишь на перине.
И "долги" отдаёшь,
Словно скряга боясь передать,
Когда кто-то вчера,
Может быть, подорвался на мине,
И напрасно письмо
Пишет сыну погибшему мать.
Как легко обвинять...
Только в сердце нет ладу с собою.
И какие слова
Перевесят душевную боль, -
Что живу я, а он,
Мой земляк, не вернулся из боя,
Будто он и меня
Взял в могилу сырую с собой!
Застолье
"Меньшого потеряли брата..."
А. Вознесенский
Был вечер тот не очень интересен,
Обычное застолье, но в конце
Кассету хриплых, всем известных песен,
Поставил друг с грустинкой на лице.
И дом заглох, как двигатель двухтактный,
Дом слушал голос дерзкого певца,
А он тянул про северные тракты,
Про друга, про солдатские сердца...
И кто-то произнёс вдруг: "Бедолага,
Досталось, видно, как тут не запеть!"
И пили гости в белых рюмках
Алкоголь,
А я не пил, а я хотел реветь.
Я хватанул, как спирта, этих песен,
В них градус был, а главное - огонь!
Вот также и Есенин куролесил
В "Москве кабацкой"...
Так же вот, как он.
Фатальная пришла несправедливость
И наложила "вето" на уста...
В России сколько звёзд уж закатилось,
Потухло, словно искры от костра?!
...В тиши играет старенький "Романтик",
Поёт в нём бас о времени, - себе...
И чей-нибудь ярлык поспешный "анти"
Не клеится к той огненной судьбе.