Ночь, как много в этом слове.
Луна, как полон звуком слог.
Звезда, на черном небосклоне.
И лес, стоящий у чертог.

Любовь, как бысто рифма блещет.
Удар, и учащенный пульс.
Любимый, сколько можно грезить?
И мысль, что не дает уснуть.

Так можно сочинять до утра:
Когда в окно зайдет рассвет...
Роман течет не очень бурно...
Сосед, что говорит привет...

Простое сочетанье звуков,
Дает прекрасный результат,
Как, например: ну очень пасмурное утро...
Вот вот закат... Нет, все не так.

Есть в рифме тайна - смысла нет,
Как нет любви у Казановы.
Она идет из сердца недр,
Но речь ее нам не знакома.

Ее лишь можно проследить,
Почувствовать сей легкий шорох,
Что нам дает любой поэт,
Плохой ли он или хороший.