Я иду по холодным улицам
Петербурга, озябшего к осени...
да и Петр как будто осунулся
снег подвыбелил прядей проседи.
И  у сада, что рядом с Русским
прячет мостик сквозную тень,
где луна своим профилем узким
блик бросает на цифру семь...
Под расплывчатый звон напевов
Что на вервях в верховьях Невы - 
Я иду по каналам-нервам
В редколлегию гордой судьбы.