Почему мы пишем о смерти,
Словно в прятки играя с судьбой?
Отправляем ей письма в конверте,
Напророчить рискуя покой.
Она манит как ящик Пандоры,
Привлекает загадочным сном,
О котором бессмысленны споры.
До поры не узнаем о том,
Что скрывает завеса тумана,
Что там прячется в мире теней.
Не доверившись плену обмана,
Мы на встречу торопимся с ней,
Неизвестностью мифа седого,
От которого кровь холодит.
Но отчаянно снова и снова
Каждый прямо в глаза ей глядит.
Но она избирает поэтов.
С ними ей всего проще дружить: 
Они с жадностью ищут ответов,
Без которых не хочется жить.

24.05.2010 г.