почему ты
вместо суеты
пишешь мне слова,
какие не споймать
надолго зрением?
они растворяются
в проблемах с доверием -
и краешком глаза
мне видится очередной
тупик, прикрытый дырой
в сердечке:
как умудрилась я покалечиться,
но не запомнить
раз и навсегда, что,
меня кроме,
всё сотрёт в порошок
старания-жертвы,
в баловство, в пыль?
оно осадком - не может уплыть
и вылёживается до мертвенно,
уверенно брошенных
шажков вперёд.
и, раз уж мрамор идиот,
я выживу задать ему вопрос.
"как быть тобой -
искусством, а не толпой
клеток, что однажды
осознают собственную пропажу?"