как картонные
руки, которыми
ты - после конторы -
любишь перелистывать стороны,
перемешивать реальности,
касаться той малости
истинного в другом,
чтоб отыскать в этом кругом
хоть что-то по подобию
смысла посреди его уродства - и
существование не заменило
мне пока ещё Имя...
почему же ты плетёшься-
тянешься за ношенными
чертами в лице и в характере?
что же ты видишь в таком фарватере?