я бы ехала в конец - до самого Полоцка, -
лишь бы не остановиться:
я боялась заполниться
болью в одиночестве больше, чем с Тобою делиться.
но это пришлось принять
и молча делать вид,
что поездка прошла приятно,
чтоб всё, что по Тебе, другим не проявить.
прости,
я не могу перестать
писать каждый глупый, но искренний стих
о том, как Ты прекрасен,
хоть и ранишь глубоко за ипостасью.