Листья ломаются... хрупкие чьи-то крылышки.
психика снова срывает мнимый покров адекватности.
Кровь растекается - девичьей алой вышивкой.
наша война обломает проценты любой вероятности.

У нас уже осень... у всех - середина лета.
У нас уже осень - ощерилась, обострилась...
никто не услышит выстрела из пистолета.
никто не услышит, как ты не вымолишь милость.

Всех оглушит трескот листьев, как пальцев,
которые мну я с упорством маньяка-садиста.
Нас позже очертят мелом, как в пяльца
загнав полотно: ты,я и трепетный... выстрел.

я буду лежать преданой псиной у тела.
Нас в парке найдут через три с половиной недели.

Я ненавидела так, как только умела.
Вот ты и мертв.
Я этого так хотела?