(воспоминание)

Ворона грает. 
Ветерок играет
бумажными клочками возле урны.
На легких и невидимых котурнах
вступает осень в тихий городок.
Готовит горло старый водосток
к дождям холодным. Солнечные горсти
в листве, проетой желтозубой гостьей,
и в спутанных кудрях бредущей слева
дымящей "примой" нетверезой девы,
чей спутник озирает на предмет
бутылок пятничных субботнюю аллею.
Я обхожу их нежно, и хмелею
на миг. И понимаю: смерти нет.

В два ста десятый день 
осьмнадцатого года.