Прокурен мозг. В подлобье пустота.
Болит висок от переносья до затылка.
Окончен день. Слепая темнота
сосет тепло и свет, к окну приникла.
Тоскливо ей и холодно снаружи.
Опавших листьев тлен да ледяные лужи
покрывают ледяную жижу.
Покоробит это, может быть, эстета,
пишу я лишь о том, что вижу
надрывным метром скучного поэта.
07.05.1995