Дрожало ли перо у летописца,
Когда он о сражениях писал?
И помнил ли он сам погибших лица?
И видел ли отточенную сталь?
Навряд ли. 
И сейчас ученых братство
Так равнодушно спорят о былом.
А мы, солдаты, книжное богатство
С благоговеньем прячем под столом,
Чтобы потом в минуты перемирья
Читать и видеть не одни слова,
А холод стали, кровь, вороньи крылья,
И чья-то полетела голова...
Стоит перед глазами поле боя...
А ныне - точно так же, как тогда.
Но почему-то жизнь так мало стоит
Для кратких текстов и бездушных дат.
Кровавые страницы мы листаем...
Храбрец для нас важнее, чем король.
Похожими на них мы быть мечтаем,
А каждый павший - будущий герой.
Истории борьбы, обманов, чести
Стоят перед глазами, и порой
Себя невольно видим мы на месте
Героев, проливавших свою кровь.
Судьба их - словно линия кривая.
Завидуем мы в глубине души...
Но каждый раз упорно выживая,
Последовать за ними не спешим.