|
|
||
Что нарушает твой покой,
Что так тревожит вас, поэтов?..
Без горечи маши рукой
Вслед увядающему лету.
Своё ты сердце успокой.
Ты говоришь, мой лик несносен?
А Пушкин - был поэт такой -
Меня воспел.
С приветом
Осень
|