На скамье, в каком-то парке,
Лежал умирающий майский жук.
И люди, как дети в городском зоопарке
Тыкали пальцами обеих рук.

Смеются... Неважно, что сломаны крылья.
Смеются... Неважно, что он не взлетит.
Похоже, что жук умрет от бессилья
И только душа у него не сгорит...

Она здесь останется трепетно плакать.
Лежать на скамье в жалком теле своем!
А с неба в нее будут медленно капать,
Те слёзы, что мы называем дождем.