Достану свой меч из-под рухляди старой завалов 
И его положу я как палку простую себе на плечо. 
Повешу на лезвие узелок и пойду из подвалов,
Укачусь незаметно я пыльным, тряпичным мячом.

Я уйду, не преследуя вовсе возвышенных целей,
Покину свой замок, может, кто и позарится сдуру,
Я стал чаще слышать ворон, а не песни свирелей,
И чаще слагать слова в кем-то созданные фигуры.

Растаю в просторе степном, в гранитном распадке,
Не ища ни войны, ни беды, ни любви, ни добычи,
Не заточен мой меч, снаряженье мое в беспорядке,
Устало молчу, хотя это пока и не стало привычкой.

Я дорожным прахом прильну к зеленым деревьям,
И никем я бреду по этой земле, навсегда уяснив -
Ни к пергаменту не спеши, ни к очиненным перьям
Раз слезами и кровью твой больше не капает стих.

Да так себе истина, ты с ней ни богач, и не нищий,
Лишь памяти подать плати и пробуй забыть о тоске.
Что ищет дорога в тебе, раз ты ничего не ищешь?
...А стихи хорошо сочинять на прибрежном песке.