...как белый лист ложится на слова и закрывает бисерные строчки...
У наших дней - цветасты оторочки и черте чем забита голова.
Коснешься тишины едва-едва и прорастешь как лист из темной почки в тот дикий мир, где путаются строчки, и имена уже не имена.
Ладонью ветки в окна дотемна стучи, ищи неведомой отсрочки от тесных стен и жизни в коробочке квартирных дрязг. Какая здесь вина, что жизнь всегда по три рисует точки, что остановки нет - есть блоги, строчки, и всякий бред, что снизывают ночью, когда на лист не падают слова?
У наших дней привычны заморочки.
Пиши поверх: "Вот новая глава..."