Я пишу свои стихи в кафе, на салфетке тонкой, исхудавшей.
Отмечая каждый раз в графе: новых стих, измученный, уставший.
Рифмы устарели так давно,что уже не помнят света солнца,
Но выводят строки всё равно, кванты проливая из оконца...
Пусть не хватит света для стиха, не достанет взгляда и работы,
Ведь его не завернёшь в меха, не подаришь праздные заботы.
Новых мыслей снова дефицит, чувства все давно уже не в моде,
И не знают имени Тацит, нет теперь таких людей в природе.
Вновь передо мною смятый лист, тонкой, неудавшейся салфетки.
А в душе уже танцуют твист время и безумие на ветке.