В неизбежной тоске, среди сумрака воспоминаний, 
Среди клятв и обид, средь молитв и нелепых страданий, 
Среди слов и картинок, средь звуков и ароматов, 
Мы танцуем, но крепко сжимаем приклад автоматов. 
Мы танцуем со Смертью? О нет, это вовсе не так. 
Смерть лишь глупенький образ и чей-то неведомый знак, 
Только слово - конец и начало - и больше - ничто. 
Мы тихонько поём, со словами, но только... про что? 
Этот танец - на грани - заставляет нас жить вновь и вновь. 
Пусть нам тяжко и грустно, пусть во рту уже копится кровь, 
Мы допишем письмо своей кровью и танцем из сна. 
И пришлём вам его на закате. Наступит весна.