Кузьмин Станислав Михайлович : другие произведения.

Cupitor Impossibilium

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  ЗНАЧИМОЕ
  
  Монолог Икара
  (современного...)
  
  
  "Если ты ловил кого-то вечером во ржи..."
  (Р. Бернс)
  
  "Какая уж тут игра?.."
  (Дж. Д. Селинджер)
  
  ..."Лучше сразу быть опальным,
  Чтоб потом не привыкать...
  К "прокрустовым спальням"
  В казармах армии Пилата..."
  (Ю. Наумов)
  
  И с меня, когда взял я да умер,
  Живо маску посмертную сняли
  Расторопные члены семьи.
  И не знаю, кто их надоумил,
  Толь ко с гипса вчистую стесали
  Азиатские скулы мои...
  (В. С. Высоцкий)
  Я не желал дожить до ощущенья,
  Что бег от лжи по кругу - есть движенье
  Не приносящее плода...
  
  ...О, как был слеп я...
  
  И им не важно, что беда...
  С ДУШИ снят слепок,
  Не отражающий излом -
  Несущий плоскость...
  Ах, как боялись видеть зло,
  Живя в отбросах...
  Ведь неудобно воспринять,
  Что Жизнь - калека,
  Судьба - обломок костыля,
  А Смерть - лишь лекарь.
  Что, день, когда "все подают",
  Проходит быстро...
  Чтобы года искать приют
  С одной лишь мыслью:
  Что... "щедр Бог" -
  Что "докричишься - и воздастся..."
  Да только где же он - порог?...
  Или порок?...
  Или зарок?..
  Что, жить "над пропастью во лжи" -
  При этом веря в миражи
  "Чумного пира" -
  Нам когда-нибудь удастся...
  
  ...Как не терпелось в высь взлететь
  Сынам Дедала...
  
  Односторонний тот билет,
  Который дал он,
  Мы... все же приняли, как свет -
  И кто судья нам?..
  Кто дал вам право дать совет?..
  Вы "ВНЕ" ИЗЪЯНОВ???..
  Да, мне наградой - костыли
  И боль ожога...
  Господь не патокой стелил
  Мою дорогу...
  Но путь - слащавой успокоенностью
  Не был...
  И я - видал..,
  А вы?.. А вы -
  Видали... НЕБО???..
  
  ***
  
  
  А ты ему все щебечешь
  Чтоб стал он таким, как все...
  (Шухрат Хусаинов)
  
  Не докричаться в пучину...
  Не заглушить будней шум...
  Ты скоро станешь мужчиной,
  Веселый маленький шут...
  Потухнут глаз небосводы...
  Померкнут звезды зрачков...
  И на осколки свободы
  Осядет пепел стихов...
  И лопнут вечные нервы,
  Звеня разбитым колком...
  Вопрос для ВЗРОСЛОГО первый:
  - Горит церквушка - по ком?...
  - По ком Царь-колокол стонет,
  Фальшивя трещиной рта?..
  И не теснится ль в иконе
  Безверия иконостас?...
  Не душно ль в мире вопросов
  Всё рвать дерюгу с души?...
  А глянь - ко, маленький, проседь
  Уже виски ворошит...
  И поседели ресницы...
  И бровь давно уж бела...
  А был ведь юною птицей... -
  Зудят обрубки крыла...
  
  
  ЖАЛЬ...
  З.М. , Ю.Н. , А.Б. , С.Е. , Г.Ж. , и иже...
  
  "Как жаль, что актёры снимают кино..."
  Зинур Миналиев
  "...И клёкотом горклым ударит из горла душа..."
   Юрий Наумов.
  "Голова моя машет ушами, как крыльями птица..."
  Сергей Есенин
  "...Психически здоров, отвык и пить и есть.
  Пишите. Башлачев. Палата Љ 6."
   Александр Башлачев.
  "...Я гость на пиршестве немых, собравшихся галдеть,
  Они ревели над столом, а мне велели петь..."
  Геннадий Жуков
  
  "Как жаль", что струна обрывается, не прозвучав.
  Как жаль - сумасшедшее лето уже не вернуть
  Душа, вскрикнув птицей, сорвется с насеста-плеча
  И "клекотом горклым" отметит мой завтрашний путь
  
  Где снова приходят друзья поиграть в суть - слова
  И сил не хватает опять воспротивиться лжи
  И, как по Сереже, "ушами взмахнув", голова
  От бренного тела в безумие боли "бежит"
  
  Но может хватит кричать некстати,
  Окстись, приятель! Ты в сути - нем...
  Очнись в палате, привстань с кровати...
  (трем номер кратен... напишут всем).
  
  
  
  Театрал
  
  Твое время пришло - ты сегодня был... "свят"
  Как когда-то Христос, ты (на сцене) "распят"...
  Потому что вопрос: "Что - игра? Рай?.. иль ..Ад?.."
  Был в толпу тобой выброшен... вдруг...
  Осуждающих рук замыкается круг...
  Почему-то стал враг - тот, кто раньше был "друг"
  Но тебе - наплевать... - ты не стал унывать -
  Ты сумел растоптать свой испуг...
  Ты спросил у толпы, ей отдав свой талант:
  -Почему в жизни прав только тот, кто богат?
  -Почему тот, кто добр - извечно распят?
  - Почему ТАКИХ топчет толпа?..
  Но позиция оппозиции на себя взяла роль инквизиции
  И тебе за кулисами били "под дых"
  В душу "вбив" обличительный стих...
  И гвоздями стихов ты клеймил потом тех,
  Кто познал наслаждение плотских утех,
  Кто смеялся сквозь зубы, когда творил грех
  И не чувствовал вовсе вины...
  Но... вина - не смываема, как не крути...
  Обвиняя в стихах - ты... "вставал на пути"...
  Потому что стихами в "двери" душ мог войти,
  Открывая незрячим глаза...
  И прозревшие встали у тебя за спиной -
  Заслоняя тебя живою стеной...
  Твоя нервность - отброшена... Сброшен покой...
  И перо... - режет лучше, чем сталь...
  Но... инфляция душ "уронила мораль"
  Бог (в тебе) - сыграл "туш"...
  И ты понял - пора...
  Ты - влепил "бенефис" - поклонился "на бис"...
  ...И... удалился под вопли: "Ура!"...
  И теперь "из вчера" ты... "стишишь" до утра...
  Твоя шутка м у д р а а а... Саркастично о с т р а а а ...
  И надежно её покрывает - "КОРА"...
  ...И НЕ КАЖДЫЙ ВОЗЬМЕТ ЕЁ В ТОЛК...
  Ты - бесценен на сцене "провинциальных дворов"
  Твой костюм - слишком штопан,... потрепан,... не нов...
  Ты частенько - устал, ...но... зато, ты - "здоров"...
  Ты... уже... не решаешь - "как жить?.."...
  Ты не пьешь - потому что боишься "запить"...
  И не "рубишь с плеча" - боясь "обрубить"...
  И... частенько... от боли... ты идешь в "чисто поле" -
  Просто чтоб под луною "повыть"...
  Ты конечно "устал", и, конечно, "здоров"...
  Ты имеешь свой хлеб и, конечно, свой кров...
  Только... был ли ты прав???.. когда выбрал из "прав"...
  Своё ПРАВО - талант "загнать в ров"...???
  
  
  
  Монолог виртуального наставника
  Д.Г.
  Мальчик, проснись! Ночь - время пламенных текстов...
  Да загляни, не смущаясь, в окошки звезд...
  Мальчик... очнись!.. Нами ведь пройдены тесты
  На Честь и на Совесть... - и каждый из них - НЕ ПРОСТ...
  Мальчик... опомнись!... Каждый наш шаг - оценят...
  Мы - на помосте,.. мы - на "повестке дня"...
  Жизнь... есть подобие слишком загаженной СЦЕНЫ...
  Ведь зрителю - вовсе не важно - кто лучше - ты или я...
  Мальчик... когда -то я был таким же юным...
  Я шел за другими, пытаясь стать в полный рост...
  На "шхуне жизни" я... был... безусым юнгой...
  Пока между РИТМОМ и СЛОВОМ - не выстроил мост...
  Запомни - РИТМ СЕРДЦА во многом бесспорнее прочих -
  Стук сердца почувствовать важно - пусть даже... не свой...
  Он - есть РАЗМЕР наших самых изысканных строчек...
  Если ты слышишь ЕГО - ты не скис душой...
  Слово - извечно... слово не терпит фальши...
  Слово - коль от души - не теряет цвет...
  Только поэтому ты меня слышишь, мой мальчик...
  Так что, ПИШИ!... Неси СЛОВА искренний СВЕТ!..
  И пусть на "алтарь" ты пока что приносишь лишь "бисер"
  Оставь "изумруды" другим - кто п о о п ы т н е й... пусть!..
  Но помни, что время придет и, наполнившись высью,
  В ладонь "алтаря" ты положишь - алмазную грусть...
  И будет полет над страницей пера - вдохновенен...
  И будут обрывы - покруче, чем... радостный взлет...
  И будут ступени науки... ступени... Ступени...
  И ты (как и я) кому-то покажешь ВОСХОД...
  "Свет нового дня" после "ночи безудержных строчек"
  Обрушишь на души, принявшие СЛОВО в себя...
  Но... только учти - что тогда "расставителем точек"
  Окажешься ты... - как сейчас оказался им я...
  
  ДОРОГЕ...
  
  Впитать ночные поезда, как способ жизни
  Мглы "заоконной" невода с душою сблизить
  И замереть...
  Глаз океаны, кривотолки...
  И ощутить: и Жизнь и Смерть-
  Гость верхней полки...
  Считать, как дни, ступеньки шпал -
  Дороги в небо...
  Припомнить изменений шквал
  как быль и небыль...
  Лучины дальних фонарей-
  сквозь тень и кроны...
  Сравнив, чьи пальцы вдруг мертвей:
  Твои?.. Харона?..
  И поцелуй - словно "пятак"
  ("потомок драхмы"...)
  И чуять - "что-то здесь не так" -
  Вне речи - прах мы
  Вновь собираться в никуда...
  Колесный перестук - суть тризна...
  Впитать ночные поезда... -
  Как способ...(ЖИЗНИ)...
  
  Себе Љ1
  
  Что же не дышится???.. Горло сдавлено
  Галстуком, изъеденным мылом проблем?
  Что же не пишется? Ведь долго сдабривал
  Классикой?.. А остался не с чем?..
  Что же не крикнуть мне за полночь?
  Так, чтобы эхом раскатилось и замерло
  Состояние боли...
  Что же не дышится? Али замерло
  Войско на излопаченном поле?
  Что же не каешься???
  Дуешься?
  Маешься?
  (...Твой кумир БГ?..)
  Что же не веришь
  и непонятно с кем знаешься?..
  С тем ли ты был на короткой ноге?..
  Что же не думаешь? Вымерло?..
  Кладбище мозга: валит кресты?
  Что же ты не пишешь? Али вытерло "ОЖИРЕНИЕ"?
  Оно и сожгло мосты?
  Что же ты, паскуда - Иуда, себя приравнял к богам?
  Ты ли смел, жить, как хотел??? Ты ли себя сделал сам???...
  
  
  Зеркала
  Я заглядываю в ЛИЦА
  Человечьи наугад -
  ЗЕРКАЛА...
  (М. Борзыкин, гр. "Телевизор")
  
  Бездонные, прозрачные глаза...
  Красиво - но на "мысль" нет и намека...
  И чтоб ты человеку не сказал -
  Не знать упрека...
  Он - соглашенец, в этом его роль
  И его суть: он полностью согласен
  С тем - что он - раб, а через час - король!..
  А через два - они же в одночасье...
  Он - соглашенец - так назвал я тех
  Кто, словно ...зеркала,.. меняет лица
  И вот сейчас он одобряет смех,
  С которым час назад не мог мириться...
  Он - соглашенец - это в нем в крови...
  Приверженец добра... сторонник зла...
  И я - не различаю таких "лиц" -
  Я коротко зову их - "ЗЕРКАЛА"...
  
  Себе Љ 3
  ...Так держать, колесо в колесе,
  И доедем туда куда все...
  В. Высоцкий
  
  Перенасытилась мною "костлявая" -
  Вот и не знает, что делать с "поэтишкой..."
  Толи дать в лоб "посягателю" бравому,
  Толи засыпать рутиной и ветошью...
  Дабы не "дергался"он в "пониматели"
  Да не терзал слух людской словоблудием...
  Ох уж ей эти "чернилостаратели" -
  "Люди-на-блюде" со взглядом Иудиным
  Ведь не сидится на месте им, выскочкам,
  То в гости нагрянут гурьбою подпитою,
  То станут дразнить, мол: "Был ранен - да вылечен!..."
  А то среди ночи - с башкою разбитою...
  Давно "без зубов" - ими все заговорены...
  Дала бы по шее всем разом - да много их...
  И что в край обидно - вон - тропы проторены,
  А эти - все метят своею дорогою...
  Все слушал ее - да перо грыз задумчиво...
  Не сладко ей, вечной, не нужно ей многого...
  Я ей пожелал всего самого лучшего -
  Она мне в ответ: "Дуй!... Своею дорогою..."
  
  
  
  ПОЧТИ (что) ЛИРИКА
  
  ***
  Время - лёта. Время - лета...
  Беспробудная жара...
  От куплета до куплета -
  Девять росчерков пера...
  Время - лёта. Время - лета...
  Что-то ждать... Кому-то жить...
  Золотые эполеты
  Нам уже не возвратить...
  
  
  ***
  Когда я снова на беду начну искать глаза во мраке
  Когда я "слова" НЕ НАЙДУ
  И как в загаженном бараке
  Наткнусь на стену хвастовства
  Пройду Голгофою насмешек
  Приободрите вы меня
  Вы - голоса давно умерших
  
  Развейте смуту и тоску
  Мой чин "придворного паяца"
  Раздайте "равно по куску"
  И эхом в сумраке казаться
  Не бойтесь, милые мои
  Мои друзья и летописцы
  Мои ночные соловьи
  Вы, голоса ушедших близких
  
  И я за вами, как сквозь сон
  Сквозь неприятности и боли
  За право быть самим собою
  Пройду сквозь зеркало икон
  Пройду сквозь ложь - обман и лесть
  Пройду сквозь пагубность наветов
  Поскольку вы со мною есть
  Вы - голоса земных поэтов
  
  
  Когда мы вдвоем - я не помню,
  не помню, не помню о том,
  На каком мы находимся свете...
  Всяк на своем...
  (А. Башлачев.)
  Закружив ветрами малую песчинку
  Мой привет в то время, где живешь ты, дышишь
  Где ты любишь, правишь, прогоняешь, давишь
  Закружен ветрами мой привет...
   Ты слышишь?..
  Я слезой в бумагу, за тобой родная
  Из цепей на волю, на коленях в ноги
  Из груди осколки с болью вынимаю
  Нет, не чтоб жалела, чтоб хранили Боги
  Для тебя схоронен и воскрес из праха
  Для тебя...сквозь кожу - сердце сквозь рубаху
  Для тебя молитву, где слова из крови
  Головою в омут, опосля на плаху
  Ты же все стегаешь и клеймишь похожесть
  Высмеешь, зацепишь, гвозди всадишь в кожу
  Враз распнешь, иссушишь, погремишь костями
  Вытряхнула душу - засияло пламя
  
  Да не пожалеешь - покаянье... чуждо
  Любишь, как умеешь, больше... и не нужно...
  
  
  
  Волна, унесшая поэтов...
  
  Опять прибой... Идет волна РОЖДЕНЬЯ...
  Волна идет как - будто бы - стеной...
  И в этом мире звездонаводненья
  Волна столкнулась с "новою волной"...
  Они столкнулись грудью в грудь... и - пали...
  Оставив, словно слезы, клочья брызг...
  ...Волхвы ушли... А мертвые - восстали...
  И стоны мертвых перешли на визг...
  И "новая волна" собой сметала
  Строенья, время, прессы миражи...
  Ах, "новая волна"... она не знала
  Кто из былой "волны" остался жив...
  Волна с собою уносила многих -
  Волною унесён Тальков и Цой...
  Кровавою водой лаская ноги
  Она отдалась в горле хрипотцой...
  Поэты в памяти живых остались вечны -
  Ко вам сказал, что умерли они?..
  Нет - их слова нам души часто лечат
  И зажигают новые огни...
  "Волна" к нам с Запада пришла... -
  Уйдет на Запад...
  Ушла одна - другие вновь придут...
  И лишь кровавый сладковатый запах
  С собой поэты в землю унесут.
  31.11.1992
  
  
  Август
  
  Когда последний день листком календаря
  Как росчерком пера, в этап отправил лето
  Осенний первый дождь - границей сентября
  Деревьям вручит золотые эполеты...
  И вот тогда, измучившись бездонною тоской,
  Я взвою на луну, ломая сигарету,
  Вы правы - сумасшедший - но я ВСЕГДА ТАКОЙ...
  "Любим" иль "ненавидим" я - только лишь за это...
  Меня не изменить - как время не вернуть...
  Примите вот ТАКИМ... - а "нет", так и не надо...
  От замков до руин мне предначертан путь
  От лета до зимы... - и осень не преграда...
  И дождь лишь освежит уставшее лицо...
  Промокший, ПО ГРЯЗИ я доберусь до КРАЯ...
  Ведь КРАЙ - он есть везде, пусть даже жизнь - кольцо...
  Когда замкнется круг - рукой подать до Рая...
  Ну что Вы, мне не в Рай - я грешен до кости...
  И зря распят Христос - здесь все в грехах погрязли...
  Я вены не сорву - но если кровь пустить
  Её не будет видно из-за грязи...
  Разорван материк на сотни островов -
  И в каждом есть король и идолы у трона...
  ...Река не возвращается в границы берегов...
  И вовсе не причем разбитая икона...
  И локти сбиты в кровь, на теле синяки...
  Промокший, по грязи, я рвусь из лета в осень...
  Ещё один барьер - но это пустяки,
  Лишь жаль, что по вискам во всю гуляет проседь...
  Вот так вся жизнь пройдет - по времени листам
  Границы прохожу, не сбрасывая скорость...
  Все многоточия “над i” я ставлю по местам
  Ведь скоро грань - ах, жаль, что очень скоро...
  Ведь скоро грань - как жаль, что очень скоро...
  
  
  
  ***
  Спасибо за все - за холод и пламя...
  Не волк, а волчонок - сомнения прочь...
  Улыбка-оскал - извечное знамя того,
  Кто уходит от времени - в ночь...
  Шагну в темноту - одинок и отвержен...
  Подальше от всех... Какой в этом толк?..
  Толк в том, что с волками встречаюсь все реже...
  Я - волк-одиночка,.. волчонок... - не волк...
  Волчонок... - не волк, но тоже с зубами...
  И в тайнах - надежен, хотя низок - в холке...
  Я знаю - мы скоро станем волками...
  Покамест волчата, но, в будущем - волки...
  1989 г.
  
  
  
  Зимний "верлибр"
  
  Свой "белый стих" писал - на черном белым...
  (уже два года строк не составлял.?.)
  И вдруг - по мокрому асфальту - просто мелом
  Свой "белый стих" я сел и написал...
  Я написал о том, что рядом видел:
  О белых тучах... о забытом сне...
  И - вдруг - меня нечаянно обидел
  На "белый стих" упавший белый снег...
  Он укрывал блестящей простынёю
  Осенний мокрый сумрачный асфальт...
  ...И "белый стих", тот, что написан мною
  Собою скрыл... - и в том пробилась фальшь...
  Ведь я писал о белых - белых тучах,
  О белом-белом, но забытом сне...
  И вот - случился очень странный случай -
  Я не вписал в своё творенье снег...
  Чтоб от стиха восторг мой приутих,
  Но, чтоб я не расстраивался шибко
  Он сам лег сверху на мой "белый стих"...
  Тем самым - свел на нет мою ошибку...
  
  
  Себе... Љ 2
  ...Черно-красный мой цвет
  Но он выбран, увы, не мной...
  (К. Е. Кинчев / Панфилов)
  На же - давись и вешайся...
  Ты знаменит... среди... близких...
  Перед пустою вешалкой -
  Театр кажется "низким"...
  Низким по рангу и классу...
  В уровне белых мечтаний
  Ты - "...молодой..." и... "...классный..."
  (стал бы... почти изваяньем...)
  Тебя избаловать лаской
  Могли... но не это важно
  Ты был и черным и красным,
  Но блеклым станешь однажды...
  В игре, где опущены маски,
  И занавес сорван толпою
  Каждый испачкался краской
  А ты - ты остался изгоем...
  
  
  
  Визитка:
  
  Когда мой "шариковый друг" спешит к моей руке
  И Муза тянет сделать крюк чернилами в листке
  Я зажигаю столб свечи и, исторгая дым,
  Я сигарету подношу к своим глазам... седым
  
  Тогда мой цензор закричит: " Глаза седы... Ты что?!
  Такое люди не поймут... Исправь бегом, а то..."
  Вот тут я упираюсь лбом и, споря до утра,
  Мы коротаем с ним вдвоем зимою вечера...
  Январь 1986
  
  
  Созвучие имен
  
  ПОКОРЕН, ну а может ПОКОРЁН...
  Как ни крути - "обрубленный" на вдохе
  Я выдохну созвучие имен -
  Имен, доселе не известных на Востоке...
  Тот нож судьбы, что загнан мне "под дых",
  (Ему я стал родней его же ножен)
  Разрезал пополам мой лучший стих...
  Вдруг кто-то выкрикнул: "Он выживет... Он сможет..."
  И вот, перепоясанный бинтом,
  В тот самый миг, когда мне "НУЖНО СТОЛЬКО..."
  Я... выдохну созвучие имен...
  Имен, доселе не известных на Востоке...
  И, окунаясь в звучность сильных фраз,
  (меня ведь тоже часто зависть гложет)
  Я понимаю: каждому из нас
  Вдруг кто-то выкрикнет: "Он выживет... Он сможет..."
  Я выдохну созвучие имен
  (где каждый слог - как терпко-сладкий запах)
  Имен, доселе не известных на Востоке,
  Но, как и я, не рвущихся на Запад...
  
  
  
  
  Письмо С.
  
  Что написать тебе? Что грусть
  Изъела душу без остатка...
  Что я не знал, кому молюсь...
  Что вновь с собой играю в прятки...
  Что мир стал призрачен и пуст...
  Что к черту расшатались нервы...
  Что я, безумствуя, боюсь
  Как в прошлый раз влюбиться в стерву...
  Что написать? Что день за днем
  Крича о суетности века
  Я вновь казню себя огнем
  И шире раскрываю веки
  Что я устал играть в любовь
  Что я жалею о прошедшем
  Что вечерами, под дождем
  Я вою, чтобы стало легче
  Что написать? Что я любовник:
  Пера, бумаги, колдовства поэзии
  И богохульства
  Что написать? Что жизнь одна
  Пусть вечно здравствует безумство
  Что написать? Обрывки строк
  Осколки лести, лжи и фальши
  Что нарисованный мирок
  Ничуть не хуже - просто дальше?
  Что путь к нему сложней войны
  И злой оплачен он ценою
  Что этот путь проходим мы
  Что этот путь заполнен мною
  Что написать? Ведь ты сама
  Прекрасно чувствуешь все это
  Да - этот путь в страну "Зима"
  Надеюсь... там наступит лето...
  
  
  ***
  Уходя - не забудь улыбнуться,
  Ведь ты снова уходишь надолго
  Для того, чтоб когда-то вернуться
  С чувством честно свершенного долга
  Уходя - не забудь попрощаться,
  Напоследок скажи" "До свиданья"
  Мы умеем с тобой расставаться,
  Проклиная проблем расстоянье
  Уходя - не забудь обнадежить,
  Мол: "Я скоро вернусь, можешь верить"
  Ты меня бы могла уничтожить
  По предательски хлопнувши дверью
  Покидая - попробуй заверить,
  Что меня хоть немного любила
  Я тобой по ночам буду бредить
  Уходя - ты опять все забыла...
  
  
  
  
  Ночной эскиз для С.
  
  Реки дождя на асфальте, проплывающем под ногами...
  Волны брызг из-под шин проносящихся мимо машин,
  Как маленькие Цунами...
  Ливень, который день, лижущий мостовую,
  Беглым потоком воды, свой лабиринт рисует,
  Переполняя пруды...
  Долго ли до беды?!.
  Звездного наводненья не замирает гладь...
  И лишь восторг паденья переполняет душу,
  В которую Вам наплевать не стыдно и не зазорно
  ...И ереси полон рот...
  ...И горлом она идет...
  Как ... (кто-то сказал - "...любовь...")
  Любое признанье - больно... (Ты только... не прекословь...)
  
  
  
  ДРУЗЬЯМ.., " УЧИТЕЛЯМ".., И "НЕДРУГАМ"...
  
  
  Л. Т.
  
  Целую "Богу равную" за слог,
   Что душу успокоил и утешил...
  Усилия - не тщетны, а итог...
  (Я даже с непривычки чуть опешил)
  Конфликт исчерпан - и уже не паж
  (кудрявый, вольный странник - одиночка)
  Опять смеется и "впадает в раж",
  И шутит... (в каждой точке - многоточье...)
  Скажи, мудрец - целитель глупых душ,
  Как скоро посетишь наш край лучистый?..
  Как скоро твой фрегат, не знавший стуж,
  Обрадует собой и нашу пристань?..
  
  
  
  Л. Т.
  
  Лучше сразу быть О П А Л Ь Н Ы М,
  Чтоб потом не привыкать
  К "прокрустовым спальням"
  В казармах армии Пилата...
  (Ю. Наумов)
  
  Бегло, с размахом, "на ять" твой небрежный
  сонетик,
  Был он изящен, но - Боже мой! Что же за почерк!
  (Л. Т.)
  
  Вспомни. Не в этой - рассвет. Неба всплеск.
  Подоконник. -
  В будущей? В прошлой? -
  ***** ***** **** - жизни...
  (Л. Т.)
  
  Наверно глупо начинать "все по порядку"... -
  Но я попробую, поскольку: "...жизнь + суть = поиск..."
  И в памяти останется закладкой
  Горячий, без меня ушедший поезд...
  Ливадия... Массандра... - сказок звук...
  (но юг Италии - я Бродским ощущаю...)
  Приезд мой... - ...миг с тобой... - перрон разлук... -
  И снова сплю... и грустный сон вдыхаю...
  
  Вернулся... Солью в душу моросит..,
  Свинцовое безжалостное небо...
  Сам ДНЕПР принимает без обид
  Но как-то... блекло... вроде... был - и - не был...
  Что "за меня - монету" - оценил!..
  (намек - не понял, но мозги... - на грани...)
  А в "будущей" ли, в "прошлой" ворошил... -
  - не важно... Нежность губ - зрачка не ранит...
  За почерк ты, в... Величии.., прости?..
  (куда ж... "убогим" нам... "провинциальным"...)
  И что, порой, подводят... "...слог..." и "...стиль..."
  Ты не казни... и так живу О П А Л Ь Н Ы М...
  А то, что не сонетом иль венком
  На то - Судьба... и Муза - Дармоедка...
  И густо п о л и в а е т кипятком
  "Дырявый сердца ком" - грудную клетку...
  
  
  Л. Т.
  ...Глаза к глазам приблизить...
  Хоть так...
  Что тебе надобно,
  Какое дело, тебе, "неблизкому",
  Вдруг... до МОЕЙ души...
  (*. *.)
  Бегло, с размахом, "на ять" твой небрежный
  Сонетик...
  (Л. Т.)
  ...Я замерз, укутываясь в твой холод,...
  (О. Митяев)
  Да кто отмерит близость наших душ?...
  Ты?.. Беспричинно иль причинно обозленная?..
  Я ль?.. Беззаконно иль законно околдованный?..
  Иль случай?.. Счет?.. Судьба?.. Оркестр - "туш"!..
  
  Не оборви струну чужой души...
  ОНА дрожит, зацепленная болью...
  И не тебе ли величать "любовью..."
  То, что в себя вмещают миражи?...
  
  А после - холодность, (подчеркнутая) фраз...
  И я - вперед шагнувший к Вам - "...неблизкий..."
  Не убоявшийся упасть ...бездонно - низко...
  В прищуренную бездну хладных глаз?..
  
  Какое дело мне, "неблизкому", до... вдруг
  Какое "в д р у г"?!.. Кому решать об этом?!..
  Тебе?.. иль мне?.. А, может, давний друг -
  По доброй памяти - определит сонетом?!..
  
  Что "...до твоей души..." мне - я скажу!
  И - БУДЬ ДОБРА! - прими все без "К О Р Р Е К Ц И Й"!..
  Шагну - и крылья за спиной сложу ...
  Чтоб - в сотый раз - "ЗАМЕРЗНУТЬ" иль "СОГРЕТЬСЯ"...
  
  
  
  Л.Т.
  
  Прости, что в жизнь ворвался "гость нежданный",
  Что разметал осколки бытия...
  Все с "ног на голову" поставил в кухне, в ванной...
  Прости, что этим гостем вдруг... стал... - Я.
  Но сотрясает мир(г/ф), его рожденье.
  В бушующем котле мирских забот
  Приходит праздник - "миропостроенье"
  Прости... мой "взбудораженный прилёт".
  
  
  Л.Т.
  
  Выждан год зарождения боли...
  В лабиринте песчинок-миров,
  Нас "таких" "...- страшно вымолвить - двое!.."
  Суть - безумство общенья без слов...
  
  В этот год, где дышалось с надрывом,
  Одиночеству страстно учась,
  "Второгодкой" таким нерадивым
  мчусь в сентябрь - букетик "вручать"...
  
  Что ж ты - Будды безумная птица
  Оградилась опять немотой?..
  Как поётся тебе и что снится?
  В мутном вареве жизни мирской???
  
  Я в МИРу - ни строки - отголоски
  Полуночных уроков твоих ...
  Смерч Вселенной в проекте на плоскость -
  Твой - во мне - ненаписанный стих...
  
  Не казни, что молчал, так не кстати...
  Сам по горло уж сыт этой ролью!..
  За науку по-разному платят...
  Выждан год зарождения боли...
  
  
  Н. Е.
  
  Пробираясь сквозь усталость
  Шаг за шагом, мне казалось
  Что судьба вдруг посмеялась,
  Предложив мне путь
  Я иду, сцепивши зубы
  Сквозь обветренные губы
  Каждый вдох и выдох грубый
  Навевает жуть...
  Я пытаюсь быть собою,
  Продираясь за мечтою,
  И средь варева людского
  Я ищу тебя
  Взгляд стремится отклик встретить
  Но шальной проказник-ветер
  Поднимает круговетерь листьев и дождя
  Я пытаюсь встретить руки
  Не сойти с ума в разлуке
  Я ловлю родные звуки нимба высоты
  Словно в дымке стать девичья
  Я кричу, кричу и кличу
  Голос рвется непривычно
  Я уверен - ТЫ!..
  
  
  
  Н. Е.
  
  Амальгама событий вмещает в себя
  Ощущение боли и кровавость разлуки
   Я ищу твои руки...
  Опустевший вокзал не молчит, теребя
  Струн души щекотливые звуки...
   Я ищу твои руки...
  Закулисных интриг нарастающий смерч
  Театральную жизнь обрекает на муки...
   Я ищу твои руки...
  Зарождается миг... Гарь несбывшихся встреч
  В грудь врывается стуком
   Я ищу твои руки...
  ***
  ...Я хотел позабыть этот день -
  В нем нет запаха Вас!..
  О, прекрасная дева, чье имя -
  Беспечность и Вечность...
  
  
  Н.Е.
  
  Отгони... По строке... слежу по руке
  Как сквозь линию жизни в безбожной тоске
  Протекает морщина...
  Ветер крыши сорвет
  И немой хоровод желтых листьев
  Напомнит, что осень...
  Стареет мужчина...
  Он - остаток тепла
  И его занесла вековая поземка
  Седины и печали
  Разговор тонких рук,
  Пальцев взлет... сердца стук...
  Что ж мы раньше молчали?...
  У слепца и глухого есть шанс "не иметь..."
  И отсутствие боли успеть потерять
  ...Мы живем по-другому...
  Хотелось пропеть или запечатлеть,
  Но, увы, не смолчать...
  Головой бьемся в рамки житейских "нельзя",
  И с годами все четче помним след от гвоздя,
  И стремимся к теплу от тоски и печали...
  Что ж мы раньше молчали?..
  Не размерна строка, не хватает листка,
  И осколки виска ярко помнят калибр...
  Не собрать потолка...
  Рвет куски черепка...
  Не удержит рука разлетевшийся шифер.
  Раздираю бинты - чтоб познать высоты
  И осколка мечты красоту, эйфорию...
  Разбиваю сомненья, сжигаю мосты,
  Зыбкий образ в тумане
  И, шепотом: "Ты..."
  А, в последствии: - "Мы..."
  Через годы: "...Другие..."
  Сочетается блажь и похмельный кураж,
  Как недремлющий страж,
  Всё, о чем мы мечтали...
  Мы не стали глухи -
  Мы читаем стихи...
  Что ж мы раньше молчали?..
  
  
  Д. Галбаю
  
  Разговор о былом за накрытым столом
  И гитара в руках твоих плачет
  Мысли вяжем узлом, и глядим напролом
  Мы зачем с тобой спорим? А? Мальчик?
  Мы похожи с тобой, наша сущность - изгой
  Нам, не знать ли родимых болячек?..
  Как из дыр пустоты, мы выносим мечты
  Мы с тобой - "пионеры удачи..."
  Так что, брат - наливай, да гляди - не зевай...
  Кто проверит, что в душах мы прячем
  Наша жизнь - шорох струн
  Я - "устал", а ты - юн
  Нам, зачем с тобой спорить? А? Мальчик?..
  
  
  
  А. Башлачеву
  
  
  
  ...Шестой этаж. Самоубийство...
   (выдержка из протокола)
  
  
  Шаг вперед - а потом... полет...
  Звон стекла - как "плачь" бубенца души
  Но душа не ПЛАЧЕТ, душа - ПОЕТ...
  Тексты песен сих - кровью запиши...
  И горит окно ниже на этаж...
  Их осталось пять...
  Будничных глазниц,
  Тех, в которых свет заменяет блажь,
  Тех, в которых ангелы пали ниц...
  И... другим не важно, о чем ты пел
  И... уже не важно чем жил, что пил...
  И в твоем окне тоже свет горел
  В тот момент, когда... Ты, "пылая", жил...
  Пред глазами окна взмывают вверх...
  Их осталось три - это полпути...
  Полпути - к моменту последних вех...
  Полстроки,...которой окончен... СТИХ...
  
  
  
  Шухе
  
  С нежной привязанностью
  Горячо любимому мною ( как БАРДУ)
  Шухрату Хусаинову ...
  
  Иные фамилии, Божьею волей,
  Заносит Господь в золотую скрижаль...
  
  ... И в него влетела Смерть, и на люстру, звякнув, села.
  В списках пальцем провела, сообщила: "Поезд скорый".
   Три минуты мне дала, Как положено, на сборы.
  (Шухрат Хусаинов)
  
  В муравейниках домов
  Умирают норы окон...
  Некрасив да нездоров
  Ты шагаешь одиноко...
  Давит лямка от кофра -
  Болью отдает в ключицу...
  От того, что спел вчера -
  Не сбежать,.. не излечиться...
  Но поманит вновь перрон -
  Растворится не прощаясь,
  И о том, что не влюблен
  Ты подумаешь не каясь...
  Ну а что она себе
  От тебя наговорила
  Перемелется в судьбе -
  Пусть надеется, что было...
  И когда замкнется круг -
  Смерть - старушка...
  Поезд... скорый...
  Ты вздохнешь... три слога... вслух...
  От души... - не ради спора
  И пойдет ОНА ... одна...
  На плечо косу повесив...
  Потому как - не вольна
  Крылья ощипать у песен
  
  На фестивале "Большой Донбасс - 2001" накатал восемь строк пасквиля
  М. Кочеткову:
  
  Наверно скоро для меня
  Напротебякают памфлет
  В котором высмеют - кляня
  Все то, чего без водки нет
  
  И, словно током на току,
  Отглухарят безумный стих
  В котором водку отрицал
  И по наводке все постиг
  
  
  
  Посвящается А. Литвинову (Дранте - Дркину)
  
  Разбился самолетик... - скорый поезд не помог...
  С рябины за окном осыпались плоды...
  Разведчик не донес радиограммой слог...
  Пожарник не отвел пылающей беды...
  Жизнь сонной чередой ползет... - да память спит
  Поймешь ли, как его "неповторим" аккорд
  И звук неверной кровью в магнитофоны слит.
  Дай Бог тебе в посмертии прижизненный эскорт...
  
  
  М.
  
  Бал
  Я помню вечер нашей первой встречи.
  Вы, коронованная, танцевали вальс,
  И алой кровью полыхали свечи
  Я душу продал Вам, влюбившись в Вас
  Надел костюм фигляра и паяца
  И бубенцов привесил ордена
  Я мог "любить, дерзить и любоваться"
   Но разве в этом есть моя вина?..
  Я был так юн, бедов и беспокоен
  Я верил в то, что возраст - не стена
  Не думая, что Он(?) был Вас(!) достоин
   Но разве в этом есть ЕГО вина?
  Я в Вас влюблен, безвременно и страстно
  Сей кубок, я уже испил до дна...
  Вы так умны и холодно - прекрасны
   Но разве Ваша в этом есть вина?
  В сравнении с ней, как ни крути, Вы - выше
  Но лишь она мне позволяет вальс
  И лишь она меня ПОВСЮДУ слышит
  Хотя она есть лишь подобье Вас
  И мне не важны взгляды исподлобья
  Вся мимика прекрасна и ясна
  Поскольку Ваше она есть подобье
   И разве в этом есть ЕЕ вина?
  
  
  
  Горячо любимой...
  Извини за то, что не твой
  Из другого вылеплен теста
  Ты давно ведь ищешь покой
  Я же - не нашел "свое место"
  Да и не старался искать
  Не хочу быть взнуздан и ... скормлен
  Не хочу себя привязать к месту бойни,
  Чей смысл мне скорбен
  Пусть и в нищете, но не жлоб,
  Дом мой - конура, но без цепи
  Да, я - бесшабашен,
  Мой гроб откровенней святости церкви
  
  
  Балконный диалог
  
  Нет, Mademoiselle, мне совсем не скучно...
  Что вы, не волнуйтесь, абсолютно холост
  Просто это осень....Разбудила чувства...
  А в душе уже не боль. Так тоска....И холод.
  Отчего же грустный?.. Нет, Вам показалось...
  ...Нет, не пою дискантом (успел колени сдвинуть)
  А пока пишу стихи.... Все, что мне осталось,
  И, наверно, до аврала.... Поскорей бы сгинуть...
  Что? Ах, вечеринка.... Нет, вполне прилично:
  Это ничего, что под столами трупы,
  Это даже, так сказать, чем-то симпатично
  Не всегда послушаешь изысканную тупость...
  Нет.... Совсем не пьян я - головокруженье...
  Да. Я улыбаюсь. Что ж еще осталось?
  Это.... Как бы объяснить... Слога притяженье:
  Так, осколок чистоты... Ностальгии малость...
  
  
  
  М.
  
  Я позвоню нескоро - через год, а может два...
  Несостоявшаяся нежность риторична...
  И снова будут литься радугой слова,
  И фразы будут милы и привычны...
  За полпланеты голос твой все так же мил и строг...
  И снова чувства набегут волною
  Прилив жемчужину возложит на порог
  И, как кораллом, одарит строфою...
  Полмира между душами - и метры меж телами:
  Живем ведь по соседству, а не виделись давно...
  И может между этими земными миражами
  Мне, так же, как тогда, все будет "все равно"...
  Я снова воспою тебя в своих стихах...
  Я для тебя взойду на тысячи Голгоф...
  Как маленький корабль, затеряюсь в островах...
  И килем распишу целины водных строк...
  Пусть где-то в океане будничных страстей
  Тот остров, что несет мое пустое имя
  Среди обрывков вечных новостей
  Опять затоптан и затерт другими...
  Ты лишь не возгордись, что также мил мне взгляд
  И память на листах запечатлела почерк...
  Молю, вновь стань такой, как ровно год назад,
  А в прочем... незачем! ... тебе ведь жить ТАК проще...
  1986 г.
  
  А. Башлачеву
  Вытоптали поле, засевая небо...
  (А. Башлачев)
  Не спеши возделывать небо-
  На земле беды натворили
  Все, что прожевали без хлеба
  Без икоты переварили
  Сколько рвали вены зубами
  Да хлебали кровь из страницы
  Все это зачтется за нами
  Болью отразится в глазницах
  Не глухи - покой нам отрава
  Да не слепы - видим, что худо
  Ну а коль воюем за право
  То не ждем, что Бог выдаст чудо
  Да, кричим, - но все меж собою,
  Гневно потрясаем руками
  На систему лезем войною
  В результате - лбы с синяками
  А за полночь - прячемся в норы
  "Моем кости" жирному дяде
  Но уж, коль сворачивать горы -
  То ведь в подходящем наряде
  Коли говоришь не стесняясь
  То умей за слово ответить,
  А иначе, праздно шатаясь,
  Слово зря попортишь на свете
  А у слова совесть почище,
  Чем у нас с тобой. Так-то, милый...
  Слово - позолоты не ищет
  Но коль к месту - плещет в нем сила
  И силенок нам поднабраться не мешает
  Только все - в меру
  Сам все съешь - не долго зажраться
  А зажрешься - скомкаешь Веру
  Так что - посмотри трезвым глазом
  Что вокруг тебя, где б ты не был,
  В мире ведь полным-полно грязи
  Не спеши возделывать небо
  
  
  
  П. Е.
  
  Доброе утро, любимый мой призрак -
  Призрак моих наипрекраснейших снов...
  Эхо безумия данных записок
  Мы (всем назло) называем "любовь"...
  Доброе утро.... Пусть день настающий
  Будет удачен... и ласков... и мил...
  Пусть он: манящий, летящий, зовущий...
  Даст ощущенье космических сил...
  И не сердись, что храплю я некстати...
  Что - то ворчу в полудреме, в бреду...
  Я не со зла - я пришпилен к кровати -
  Ибо твой лик в сладком сне обрету...
  
   ( 02.17) 28.01.99
  
  "Маргарите" уездного города "Д."
  А. С.
  
  Ну что, любимая, пора седлать метлу,
  Послать к чертям любовника и мужа
  И, проносясь сквозь сплетен злую стужу,
  Умчаться в ночь и - обрести мечту?
  Твой мастер - спит
  У Воланда - запой...
  Кот Бегемот - от скуки "драит" примус...
  А за окном - привычный выходной ...
  Термометр "нахмурился" до "минус"...
  У Аннушки проблемы с головой
  И маслом, расфасованным в пластмассу...
  Замучил Берлиоза геморрой -
  Он - пессимист, он пристрастился к квасу.
  В квартире Љ 50 - бардак:
  Кровать сломалась, стол на ладан дышит...
  Друг Абадонна (истинный чудак) -
  Разбил очки, стал глух (почти не слышит)
  У Азазеллы - спермотоксикоз
  (сорвало крышу, как струну гитары)
  И судорогой свело передний мост
  (зубной, от постоянства перегара)...
  Но будет БАЛ. Всю ночь пылать свечам.
  Сквозь шелест платьев голос твой услышу...
  И крылья разверну, паря над крышей...
  И сердце положу к твоим ногам...
  
  
  А. И.
  
  Скользишь взглядом по лику...
  Любишь - только великих!..
  Дышишь - только собою!..
  Ищешь - только покоя?..
  Утро - тебя не радует...
  Весь день слова сыплешь градом...
  Смеёшься - пошло, натянуто...
  ...Останешься ли "помянута"???
  Делаешь - только для выгоды...
  Горела бы - но выгорела
  Толкаешь - да только к пропасти...
  Любовь - не рисуешь, а "прописью"...
  Верила бы - но с проверкой...
  Меришь - чужою меркой
  Пишешь - по жидкому вилами...
  Хотелось - а ведь не завыла бы...
  Не сделаешь - "так не принято..."
  Не вспомнила - и вот, покинута...
  "Лишь так, как желает общество..."
  (А ведь не дурна - в общем-то...)
  
  М.Б.
  Этим теплым глазам, что и цвет то меняют волною...
  Этим нежным рукам, ткущим струны безумия дней...
  Голос, слог, шепот мой в миокарде "горнило" прибоя...
  И, короткой строкою...
  Ответ:
  Суть - "Привет!"...
  Мириады огней...
  Фейерверк многоточий - как многая значимость звука...
  Уж прости, что молчал - приболел... и ломалась строка...
  Коль дождешься - приеду -посетую: "В Киеве - скука..."
  До звонка... До строки... До приезда....
  Целую! J
  Пока L
  
  "ЗАОЗЁРЩИКАМ"(ОКЛАХОМЩИКАМ)
  "Когда бы я был при рождении мира
  когда бы стоял над котлом мирозданья..."
  
  Где бездна без возврата..."
  Г. Жуков
  "... в каком-то там былом..."
  Г.Жуков
  
  
  Там, "за озером" им мглою взрезало вены
  Мглой событий давно отшумевшего века
  И братание душ стало звуком мгновений
  Там, за озером слов: брег... и два человека...
  Кровоточащих словом творения мира,
  Обожжено - (бес кожи) натянуто звонки
  В них кричит бездна звука - и корчится лира...
  И, вибрируя, стонут души перепонки...
  Половинки Кентавра, не влезшие в рясы
  О "каком-то былом" полутоном стеная
  На мгновенье касаясь собрата-Пегаса
  Единятся, неистово век подгоняя
  ...и взываю к заглавным при имени каждом
  (пересыпаны точками пауз В(е)Ка)
  на кассете, подаренной другом однажды
  "Заозерная школа Г.Ж. и В.К."
  
  К.Н.
  Художнику, познавшему МОЙ мир
  Но так и не вкусившему познанья...
  
  
  
  Не сердись на меня "неразумного",
  Я тобою сгорел, а собою истлел до кости...
  И заумность моя - лишь безумство хваленой презумпции
  Отраженной вины, для которой свой крест пронести...
  Гравировка души как движение призрачной кисти...
  Я тобой воспылал, а собою в золу изошел...
  И совсем как предатели мечутся глупые мысли...
  Я - безумно - бездумен...
  Не сердись на меня... Хорошо?...
  
  Реминисценция Ахилла
  
  "... кроме того, я думаю, что не человек пишет стихотворение,
  а каждое предыдущее стихотворение пишет следующее..."
  И. Бродский
  (из выступления, приуроченного
  вручению Нобелевской премии)
  
  "Будто яйца в тиски - а они уже разведены"
  А. Исмагилов
  
  Я... всего продолжатель строки
  Это мой жизни - крест
  И куда б не забросило Время мой голос усталый,
  И в какие меня не зажало б судьбою тиски
  Продолжаю строчить из руки
  И всё чувствую - мало...
  Проклинаю себя за несложно уЛ"Хоженный слог
  Длю свой день - до зори
  Озаряемый зримым вне зренья...
  И все чаще "безглазая"
  Дланью сжимает виски,
  Пригласив за "Порог",
  Окуная в порок "вдохновенья",
  Не покрылась пята...
  Сквозь неё наконечник тоски -
  Мерный яд суеты -
  Привнесёт в закаленное тело,
  И кренится мой Крест...
  Я... - всего продолжатель строки...
  Строю к душам мосты...
  (как умею... порой ... неумело...)...
  
  10. 2001
  
  ХАРЬКОВУ (а в сути треугольнику его метрополитена...)
  Я с детства не верил, что:
   " "Пифагоровы" штаны - во ВСЕ стороны - равны",
   хотя это утверждал преподаватель геометрии...
  (Автор)
  Архитектура - колдовство над ландшафтом
   колдовства природы...
  (...возможно до меня вышеупомянутое кто-то и говорил,
  оспаривать не возьмусь...
  (он же...))
  "...Там бродит за чертой отчаянья
  такая светлая печаль..."
  В. Калашников
  
  ...И я "ворвусь" в этот город обветшалой листвой...
  Застыв в изящном изломе облетевшего клёна,
  Он очарует меня необъяснимым родством...
  Надземным "надколдовством" и под... Метро - метрономом...
  Где до "Холодной горы", как до Голгофы - мой путь...
  И прочь бегу от "креста" на "треугольник" сплетений...
  Мелькает станций - гранит и эскалаторов - ртуть ...
  Народу - "...не продохнуть..." и... Пифагор на колени,
  своих извечных штанов, усадит нежно, как дед
  в осколке детства, на пасеке - Рае пчелином...
  мелькнёт шумящий вагон... Качнусь...- Очнусь... Меня нет...
  ДО ВСТРЕЧИ ХАРЬКОВ!.. И жаль... Сон таким был...
   ...недлинным...
  
  
  Желания...
  "...Дайте о рёбра опереться - выскочу...
  выскочу... выскочу...ВЫСКОЧУ...
  Рухнули... не выскочишь из СЕРДЦА..."
  (В. В. Маяковский)
  
  Я опять стихами болен...
  Стихнет с тихим всхлипом сердце...
  Мне бы лестницей-строкою
  Вновь "о ребра опереться"...
  Сквозь бинты и клочья ваты
  Пусть не "выскочить" - сочиться...
  Строки - рваны - узловаты...
  А хотелось - "крылья - птицам",
  Небу - свет, звезде - мерцанье,
  Одиночеству - мгновенность...
  Людям - миропониманье...
  Пониманью - непременность...
  
  
  Иксам, весам, часам, кристаллам - моделям миробытия
  
  "Просто он пыльный, этот КРИСТАЛЛ
  КРИСТАЛЛ БЫТИЯ, что лежит на дороге
  В нем - смысл жизни, его ты искал..."
  (автора НЕ ПОМНЮ (НЕ ХОЧУ ПОМНИТЬ) - скурвился, сволочь)
  
  "...И ступнями ощупывать медную чашу весов"
  Шухрат Хусаинов
  
  "Великий покой напряженных до звона весов..."
  Г. Жуков
  
  "СЕРДЦА маленькая РАНКА по-украински БОЛИТ(Д)..."
  
  "... шарика, номер Х..."
  Д. Блощинский
  
  
  ...и иже...
  
  
  Поколение нас, захлебнувшихся номером (Љ "Х") Икс
  Промеряя часы на вселенских весах мирозданья...
  Поколение знающих мерность безумных страниц
  И не верящих в догмы, анафемы и предсказанья...
  Налетают шторма букв и чисел, видений и снов
  Детонируют руку, шлифуя - граня рану-душу
  Преломляясь о грани КРИСТАЛЛА - основы ОСНОВ
  Рассыпаясь осколками бликов, ликующей тушью
  Но, по-волчьи, чутьём, мы друг друга... "по звуку" и "в слог"...
  Как "по запаху - влёт"... и... готов соплеменник-подранок...
  А на утро: "Пока! Приезжай!..
  Вот те Бог, вот порог...
  - Про КРИСТАЛЛ не забудь!..
  - Про ВЕСЫ...
  - Дожидаюсь ОГРАНОК..."
  
  Де’БЛО’нУ и БЛО’ДЭНУ
  
  
  *********************
  Что отдать мне ещё, кроме жизни и слога?
  Кроме нежности пальцев, внимательных глаз?
  Это - всё, что просил я когда-то у Бога...
  Это - всё чем богат и за что Бог - "воздаст..."
  
  Что отдать, если "...горкли благие желанья..."?
  "спекулянтов душой" не изводит Господь...
  говорят мне: "Покайся!" - к чему покаянье,
  если всё "чем грешу" умещается в "плоть"?
  
  И в строке сей "контекстов" для всех "зубоскалов"
  Ровно столько насколько цинична их СУТЬ...
  Что отдать если в жизни отпущено мало...
  Нежность пальцев, внимательность, душу...и ПУТЬ...
  
  Путь Поэта... усыпан осколками света
  он, для Цензоров пища, как крохи ТВОРЦА...
  Что отдать?.. если сами поэты не ищут
  Где бы "свиснуть" лавровую ветвь из венца...
  
  Истекают минуты гармонии зала...
  И безумный Поэт вьёт из них свои нити...
  Что отдаст он ещё?.. (разве этого мало?..)
  Вот зерно его слога... - Не много... Берите...
  16.11.2001
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"