- Бонапарт, идите пить лекарство!
  - Он в туалете...
  - Воронцов...
  - В туалете...
  - Шекспир...
  - Иду!
  Скраб! Скраб! Скраб!..
  Сквозь строй дураков малолеток,
  сквозь дикий больничный базар
  Шекспира к приему таблеток
  пинками ведет санитар.
  Не бренди, не водку, не виски,
  не рыбий стоградусный жир, -
  с достоинством чисто английским
  микстуру глотает Шекспир.
  И в черепе только что пело,
  вот только смеялся Париж,
  вот только что драма кипела, -
  и вдруг воцаряется тишь.
  Уже не Шекспир - бородатик, -
  не яркий семейный сатрап, -
  сидит на больничной кровати
  нормальный советский прораб.
  Он чешет багровое брюхо, 
  и, изредка глядя в окно,
  вдвоем с санитаром Андрюхой
  играет в игру домино.