Гостиница -
просто с клопами изба,
звучат самоварные трели...
В избе
финиширует чья-то судьба
на серой казенной постели.
В избе
умирает безвестный поэт,
пророча растерянным людям:
"Вчера был рассвет,
и сегодня рассвет...
А завтра рассвета не будет!"
И люди метались,
сорили деньгой,
и дворник, деньгу выметая,
гнусавил неистово:
"Вечный покой!", -
сморкался и мерзко картавил.
Никто не сказал:
"Поживем - поглядим".
У всех взбаламутились мысли.
Студент застрелился,
и спился один
агент страхования жизни...
Но - умер поэт,
и под бронзовый бряк
зарыли поэтово тело...
А утром,
как прежде, -
горела заря.
Горела,
горела,
горела!