Как забилась в урмане птица
майской ночью вблизи жилья...
Кто-то должен сейчас родиться...
Верно, матушка, вот он - я!
Год рожденья - сороковой,
ни трагичный, ни роковой...
И по сталинскому портрету
тараканий ползет конвой...
И дед Кутил над моей кроваткой
кричал: "Ай, Сталин, дурак, ваш бродь!
Забрить в солдаты? Да рановато!
Загнать в поэты? А сам пойдёть!"