не хранит это место следов твоих,
нежный ток крови, как по фазе сдвиг
той порою, когда там цветет сирень
и в густой тени просыпаться лень.

просыпаться лень сквозь зеленый сор
у больничных стен о древесный хор - 
спотыкается и звенит волна
цепенеющая, в голове полна.

ты летун косой, где твой медный шилд,
на пустых домах великан стоит,
и в кухонном окне ухмылялся шут,
рыжий гость ночной и беззубый суд.

5/21/14
NY