Я бледный лик заблудшего поэта,
Струны порвавшейся мотив.
Я тень, всего лишь отраженье света.
Забытая легенда и скучный миф.

Я близок к небесам в своем безумье,
Страдающий и ищущий себя.
И каждый день, как в полнолунье,
Я вою от тоски, ее гася.

Мне хочется рвать глотки этим тварям,
С презрением взирающих с вершин.
Быть палачом, стать ядовитым жалом,
 И маски посрывать с личин.

Мой голос глух. Он гаснет в этом шуме.
И строчки текста ни к чему не приведут.
Завязнут в вязкой паутине, в суе.
И ветхим артефактом в стол уйдут!