Я что-то устал за последние дни.
Я делаю странные ошибки.
Я хотел написать о Моцарте, сел в тени,
послушал пение скрипки,
мысленно облачился во фрак,
вышел на сцену, публике отвесил поклон
( все это тоже мысленно), и начал так:
"Им сотворенный небосклон
такой же радует прохладой,
как та озерная вода,
что только в пору листопада,
присниться может иногда.
Им сотворенные пустыни,
где так созвездия близки,
зовут отшельников доныне
в свои безбрежные пески.
Им заколдованные рощи
лучами лунными полны,
точь-в-точь похожими наощупь
на звон встревоженной струны."
Так я старался описать мир его музыки, зная
заранее - это бессмысленно и нелепо.
Если бы я не устал так сильно, таская знамя
на митинге анархистов, я б не поверил слепо,
что осенью голые сучья
покроет густая листва,
что станут словами созвучья,
что нотами станут слова.