Мне этой ночью не зарницы,
не степи южные, не гейши -
мне Шуман чокнутый приснится:
среди романтиков - первейший.
Прельщенный участью скитальца,
он верил в сумерки и розы,
но, поломав случайно пальцы,
сошел с тропинки виртуоза.
Плененный грезами Жан-Поля,
он ткал диковинные звуки.
Во мраке корчился от боли,
при свете маялся от скуки.
Он слышал солнечные тучи
и грозовые колесницы.
Рояль смятеньями измучив,
не раз пытался утопиться.
Он видел в огненном потоке
улыбки демонов крылатых.
И под конец покой нестойкий
обрел в дурдоме для богатых.
Осталась музыка - и только.
Сомненья, страхи, склоки, строки,
листва. палитры, люстры, блюдца -
все тонет в огненном потоке.
Однако ноты остаются.