За суетою Богу молимся,
Стремясь спокойствие найти,
По морде получив, хохоримся,
Что мы к отмщению в пути.

А сами в праздники наплачемся,
Что, дескать, раньше - было в смак,
Сейчас же пало вовсе качество,
И всё вокруг уже не так.

И суетимся с мышьей скоростью,
Ищя спокойствие во вне,
Но щёки там зардеют гордостью,
Где раньше сам считал себя в дерьме.