Берёшь утюг и гладишь, гладишь,
И хорошо, коль было то бельё,
А если мысли тяжестью сам правишь
Ровняя под ничто своё?

Утюг же давит, давит,
Чтоб гладким был, и был как все,
Не чистоту, а ровность славит,
Покорность славит мне судьбе.

Но как всегда, на ровном месте,
Об складку дёрнется утюг,
И пар стравив, забыв о чести,
Прожжёт сам ткань, чтоб остановиться вдруг.