Последним теплом сентября
чуть пыльным, закатным,
идущим от пруда сквозь сосны,
ложится в ладонь красный лист бересклета.
Но я отпускаю его, как память - 
на землю, к таким же другим - 
ждать снега, истлеть и  исчезнуть.