Нет. Ну что вы? На вас не клевещет
неуклюжий мой стих.
Я вчера видел сон. Может, вещий...
Для слепых и глухих.
Вроде город был. Чёрные птицы
рисовали на небе спираль.
Шла толпа... Боже мой! Эти лица...
Пастораль?
Нет, не то. Город сразу притих,
а вдали - барабаны и громы.
Половина людей - по косой из косых,
а вторая - просто гномы.
Сотню справа - клянусь, что строгали из досок,
сотня слева - не гвозди. Щепа.
Вот и жрец - впереди. Чёрный посох.
Страшный, будто сбежал из-под кисти у Босха.
Вавилон? Халифат?
Вроде да, вроде нет. Но пески
заносили развалины храмов.
Я во сне ощущал, как седеют виски
под ладонью у пиковой дамы.
Что, судьба там была? Так и есть.
Слышу звон бубенцов...
Сон мой - ужас и чёрная месть
толерантных глупцов.
Чья-то рожа плюёт мне под ноги?
Повернулся... Ей, ей!
Глаз у парня, где ухо. Убогий.
- Отвали. Не потей.
Кто-то палец воткнул мне в ребро.
Ноготь - жало и спица.
Были женщины там. Хуже дойных коров.
Опрыщавили лица.
Вот блаженный запел. Голова, что яйцо.
Тот, кто вторил ему - зубы крючьями.
Я в углы отступал. Ведь железным кольцом
обступала меня сеть паучья.
И вот здесь всем чертям зазвенел благовест.
Возносили кого-то высОко на крест.
Ну, а тот, кто повис, закричал, - Боже, пусть!
Я узнал его. Это - распятый Иисус.
А толпа из косых и щепа от гвоздей
завопили, - Мы любим себя и вождей.
Остальных неудобных - на сосны и ели,
они сами висеть на крестах захотели...
Я смотрел на Иисуса. Лицо - сама грусть...
Он шептал: - "Надоели"
и "Пусть".