Писать стихи - кричать от боли,
Из горла вырывать слова.
Не дать им выпорхнуть на волю,
Запрятав в клетке из листа.

Слагать возвышенные фразы,
По букве в камне вырезать.
Строка - граненые алмазы
Поверх шкатулки бытия.

Драгие камни - шелуха,
Они красивы, но безлики.
Пусть безупречен ритм стиха,
Пусть завораживают блики...

Внутри шкатулки береста,
Обшарпанная проза жизни,
Ее не вымолвят уста
Во славу матушке Отчизне.

И не прочтет ее актер,
Введя в восторг толпу у сцены,
Не огласит она простор
Владений музы Мельпомены.

Вся правда в том, что я не сплю,
В бессоннице мечусь по кухне
И в словоблудии тону,
Нема, незряча и без слуха...