Остаток дня забит в окно.
Трепещут раны всё былые,
Что шёпотом из слитных слов
Кричат во мне: "Мы все живые!"

Лежу, сразившись за себя.
Всё кончено, страдания легки.
Это обычно для меня.
Бездонный промысел в ночи.

Я очень болен, вечно пьян,
И сон тревожит без остатка,
Ведь рядом нет со мной тебя,
И жизнь отныне будто схватка.

И столь далёк я от огня,
Где нет понятия тоски.
И лишь обрывки объяснят
Бездонный промысел в ночи.

Куда бы ни метнулся взгляд,
Куда бы ни метнулся крик,
Здесь правый дикий виноград,
Здесь жизнь иных гербов кипит.

А может это просто бред.
Хочу кричать, а мозг: "Молчи!"
Лишь тихо шепчет на душе
Бездонный промысел в ночи.

Столь безмятежны все мечты,
Но вечно диспут глушит вздох.
Разрушив прежние холсты,
Нагрянул гром, и я оглох.

Антихрист в роли прежних грёз
На фоне траурной свечи
Готовит преданный погост -
Бездонный промысел в ночи.

Я словно путник без огня.
Пытаюсь вскрыть запретный стих
Без ложных стонов на ножах.
Как смогут строки принести
За пазухой Христа в глубины?
Ведь люто гложет на душе
Бесцельность жизненной пучины.