Ни Черный Лес, что на границе гуннской,
Ни Ёрмунрека многостенный город,
Ни Днепр, катящий волны к морю
Иссиня-черному, не сохранят молчанья
Под прахом лет, омытых жаркой кровью,
Когда рог Хеймдаля с высот лазурных
Вдруг грянет, бледной круговерти,
Что порождает смерть, исполнив меру.