Засыпает Лисс в гробу из ваты,
будто фантик, рвут мечты ветра.
Скованы, горят в костре заката
ангелы на кончике пера -
как молитву повторяя имя,
кружат пеплом в омуте души...
Милый, пережить бы эту зиму,
остальное как-нибудь решим.
 
Ширма дня.
Звук тише, тени резче.
Просто город тонет в темноте.
Просто вьюга по стеклу скрежещет
сотнями серебряных когтей.
Не уснуть -
без мыслей, без опаски,
что опять обнимет пустота...
 
Ты - чуть жив -
рассказываешь сказки
о весне, о солнечных цветах -
полыхнёт, лучом пронизан, венчик,
источая сладость летних чар -
травы, запах мёда...
 
Можно вечно
плыть, переливая свет в январь,
выдирая жизнь из пальцев вьюги,
вдохом согревая трепет век -
и в обнимку, растворясь друг в друге,
ждать, пока любовь растопит снег.