Небо холодно смотрит, вскипая морской волною
в мёрзлых гроздьях рябины, в мохнатых еловых лапах.
Заметает январь всё хорошее и дурное,
рассыпая по наледи строчки кровавых капель.
Солнце.
Брызги черешни.
Ком снега, упавший с ветки. - 
Истончаясь, дрожат сопряжённых миров границы...
Оставляя крестами на белых полях пометки,
повесть зимних ветров слог за слогом читают птицы,
сохраняя в себе звуки лета, тепло и краски,
сладость вызревших ягод, и привкус дорожной пыли,
собирая с земли горечь мёртвых дождей ноябрьских,
в синий склеп океана беду унося на крыльях.
Но в симфонию вешнего буйства ворвётся всхлипами
злое соло пурги - и тоской захлебнутся клавиши...
Отцветает черешня. И город стоит, засыпанный
розоватым апрельским снегом, в руках не тающим.