Ты где-то. На носу - Медовый Спас, 
печёт с утра - а кажется, что вьюга... 
Бесстрастно стрелки отсчитали час,
застыв на вечность перед новым кругом,
и только мысли мошкой в янтаре
жужжат в стеклянных стенах разговора...
Скорее бы... 
Не важно, что. Скорей,
пока есть дух - и не дошло до скорой.
 
Две лжи. Два лика правды - чья правей?
Что стухла страсть, что встречи слишком редки?..
Июль играет в скошенной траве, 
подкидывая медные монетки,
прикидывая: хватит на пломбир 
и петушок на палочке? 
Но взрослых
в ларёк не пустят. Любится - люби,
а нет - уйди совсем: спокойно, просто,
как гаснет в небесах закатный луч,
как плавится листва в костре Самайна...
 
А утром ветер выстудит золу,
развеяв свет и соль над океаном.