Шаг в тумане всё ближе, но светом полна душа:
в небо ласточкой рвётся, спасайся, пока не поздно!
Сотни огненных перьев, сгорая, во тьме шуршат,
осыпаясь дождём, ворожат, превращаясь в звёзды.
 
Лето плещет любовью и грозами, но коснись -
забродивший июль утекает вином сквозь пальцы.
В городах пестрокрылые бражницы видят сны,
и мохнатые тени, взлетая с цветов, клубятся,
 
сетью лоз оплетают высотки - мерло, мускат,
в медных шишечках хмеля птенцом угнездился август...
Мёдом дышит настой, но откуда тогда тоска -
ночь цедя по глотку, не поймёт ясноглазый Аргус.
 
Правда в стёклах танцует - безумна, нага, боса,
и на дне тьма оттенков, от божьей слезы до яда.
...Заходи, говори о надеждах и чудесах,
голос чёрной реки - а пугать и топить не надо.