Первый поцелуй под шёпот сада
помнишь, хоть прошло немало лет.
Тикают часы, черствеет радость,
сохнут ветви яблонь, сбросив цвет
в воду - и не важно, кто предатель,
если боль и ложь, как снежный ком...
А любовь вернётся на закате,
обнимая летним ветерком,
тёплым мёдом в сердце разольётся,
унося бессилие и тьму.
 
Тронешь - и она сияет солнцем,
без забот, без мыслей: почему
без прикрас, манерности и фальши
просто не сказать хоть нет, хоть да?
И горит нетленный день вчерашний.
Ни Харон, ни чёрная вода
времени, стирающего души
мантрой "все умрут, и я умру" -
не помеха стать кому-то лучшим
и держать, не отпуская рук.