Бесы ласковы с теми, о ком не горюют боги:
жизнь то юзом скользит, то несётся не чуя ног.
Нет страшней ничего, чем апрельский дурак в дороге -
знал бы код GPS, подстелил бы соломы клок.
Ни пера, ни покрышки, ни форы, ни фар, ни фарта,
та же мят(н)ая жвачка по кругу который год...
Стая смайлов летит, утешая - всё будет завтра,
завтра входит, но "всё" почему-то не настаёт,
свет очей моих крутит ночами с какой-то Светкой
или Никой, святой, никакой, да и чёрт бы с ним...
Остаётся кофейник, работа, весна, таблетка
коньяка с валерьяной и бодро-фальшивый фильм.
Дворник мусор с души соберёт, хмуро чиркнет спичкой,
в клетке ангелы взвоют, свобода - удар под дых...
Прорастаешь из пекла. И если любовь - привычка,
то сродни наркоте, из бессмертных и из дурных.
Накрывает по новой: не впрок, ни к селу, не в моде,
как и всё, что способно поднять за собой с земли.
И апрель за апрелем в ту же безбрежность сходят,
где кончаются сны и качаются корабли.