Осенний вечер,где-то пол второго,
И как обычно я бреду домой.
Поглубже в шарф,прохладно чтоль немного,
Шестой трамвай ,и как всегда пустой.

Конечная, налево и до дома,
И в темноте замок входных дверей.
Отсутствие немеющего тона,
И полное отсутствие людей.

Да. Я одна. И хватит красноречий,
И не душила меня боль, печаль.
И нет о встречах у реки наречий,
И нет о том, что та душа, как сталь.

И больше ночью не бегу из дома,
Никто не крикнет больше мне: "Постой".
Печали нет, лишь внутренняя кома,
На тумбочке всё так же Лев Толстой.

Быстрей, быстрей, ломая себе пальцы,
А клавиши отчаянно кричат.
За столько лет влюбилась в эти вальсы,
Как жаль, что эти руки замолчат.