В своей земле оковы согревать
или в чужой мечтаний домик строить,
не ведаю. Но говорила мать:
"Могиле все равно, какой ты крови".
А стены дома, что помочь должны,
вчера стеной тюремною восстали:
"Рисуй нам правду из кусочков лжи
и хлеба вкус придай студеной стали".
Теперь в могилу или на корабль?
Легко занозу выдрали сатрапы...

И я, презренной жизни жалкий раб,
стыдясь и каясь, поднялся б по трапу.
Потом кричал бы с палубы свой стих.
Какой? Не знаю, только самый лучший.
Но первой строчкой моего "прости" -
"Как лист увядший падает на душу".

                                     2014