Так странно тут среди стволов 
янтарных вдоль Евросоюза 
нести cладчайший из крестов -- 
служить и критиком, и музой. 
Смотреть в витражное окно, 
в глазницу Домского собора, 
и вдруг уверовать в одно: 
что жизнь закончится не скоро.

Проходят низко над водой 
химеры лиц (святые -- реже), 
и я угадываю вой, 
хоть ветер гонит их и режет. 
И не узнать докучный звук 
в продувке базовых регистров, 
в вечернем волхованье рук 
и ног. 
Но что-то здесь нечисто.
Как будто под бикфордов шнур 
на фоне несмыканья связок 
сводились линии нервюр 
фатально и крестообразно. 

И ты угадываешь год, 
играя абсолютным слухом, 
когда наступит мой черед 
служить тебе землей и духом.