Пожитки мне не собирать:
Не нажила, не прижилась...
А вишня будет отцветать?
А я весны не дождалась...
Письмо оставлю на столе,
Мой почерк время разберёт...
А знаешь, листья в ноябре
Вершат погибельный полёт!
Так мало слов - всего строка,
Как капля крови на снегу...
Но вот тебе моя рука,
Я собралась - и ухожу!