Мир разорён словами на корню,
Но всё равно по сути безымянный...
Коль назван я, то значится - живу,
Как смысл на скрижалях Богом данный!
Что облекаем в звуки, немоту?
Но разве у вещей не свой язык?!
Все имена - есть просто дань уму,
Что заполняют сказочный тайник...