Идут года, бегут ручьи,
И я, прильщенный вдохновением,
Уже другой пишу стихи,
В других тонах, в ином и настроении.

Пройдут года, ручьи пусты.
Воды ни капли, силы на исходе.
А стоило ль читать стихи,
Которые, увы, уже не в моде?